pile-livre-tas-bouquin-01 (1)
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J’ai écrit ce billet en faisant l’amour, en marchant sur Saint-Zotique et en ne dormant pas.

L’inspiration vient lorsqu’on s’y attend le moins. L’inspiration se caractérise, par définition, par un mauvais timing. Un peu comme lorsque les témoins de Jéhovah frappent à votre porte lorsque vous êtes sous la douche entrain de vous masturber ou lorsque votre chum (ou votre blonde) vous laisse pendant la fin de la session.

Voilà pourquoi, plutôt que d’étudier, j’écris. J’écris de peur que les idées s’envolent et qu’il ne reste plus rien. J’écris dans l’espoir que ce soit un peu meilleur que la dernière fois, la dernière fois où on s’est laissé bercer par la mélancolie ou qu’on a rien écrit de nouveau.

Mais pour écrire, il faut lire. Il faut lire, lire, lire jusqu’à plus soif. J’arbore mes livres un peu comme une féministe musulmane porterait son Coran traduit Thomas Cleary. Je porte d’immenses lunettes pour marquer mon appartenance à une société secrète, celle des artistes, des intellectuelles et des queer. Pourtant, mises à part mes montures, je ne suis pas si singulière. Je ne suis qu’une écrivaine en devenir, ou plutôt, une écrivaine dans le placard.

Je suis cette écrivaine dans le placard qui achète compulsivement les romans de ses contemporains en se disant que oui, je suis dans le droit chemin, ce chemin qu’au final aucun écrivain n’emprunte parce qu’il n’existe pas.

Je donne un sens à ma vie en achetant des romans québécois, tels Pourquoi Bologne du professeur de littérature française à McGill Alain Farah ou Scellé plombé de Maxime Olivier Moutier. Je me dis que c’est en lisant de la science-fiction rétro/autofiction ou un ouvrage narré à la deuxième personne du singulier que je trouverai mon salut.

Dans le fond, ma maladie, c’est une excuse pour écrire. Mais c’est aussi une excuse pour aller de toi à moi, et de moi vers toi.

* Pile de livres de Paul Octavious

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