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J’écris parce que la réalité ne me suffit pas.

J’écris parce que je me sens lénifiée, ici, assise à la table d’un café où deux amants boivent un latte après une longue nuit d’étreintes. J’écris parce que je veux « saisir (…) le temps, comprendre et jouir » comme disait Annie Ernaux en 1989. J’écris pour ne pas étudier, pour protester contre ces examens formatés où on ne mesure pas l’intelligence émotionnelle. J’écris pour me donner une raison d’écouter en boucle la bande sonore d’Eternal Sunshine of the Spotless Mind. J’écris pour préserver la vie, celle qui me file entre les mains, et je publie. Mes lettres.

Je publie mes lettres comme certains publient des nouvelles, des essais, des poèmes. Je publie parce qu’écrire c’est aller de moi vers toi, mais aussi de toi vers moi. Parce qu’il y a l’art d’écrire, puis celui de lire. Celui d’entrer dans l’intimité d’une âme dévoilée.

Mes lettres à J. et à mon frère me sont chères en ce qu’elles reflètent mes rêves, mes angoisses, mes pensées, mes désirs, mes échecs. Hier, en relisant mes lettres à mon ex-copain, J., je me suis rappelée comment on s’échangeait des essais islamiques progressistes puis qu’on s’était même fait une charte pour encadrer une relation à plusieurs. En relisant celle destinée à mon frère, celle où je disais « apprenons à vivre, soyons ivres de notre jeunesse », je me suis rappelée tout l’amour que je lui portais malgré les tempêtes.

N’empêche, comme l’écrivait Ernaux, écrire n’est pas un substitut de l’amour, mais ce quelque chose de plus. Et ce quelque chose de plus, ce pourquoi j’écris compulsivement, m’empêchera de mourir avant de rendre l’âme.

* Photo: Alexandre Chamelat

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