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C’était un soir de décembre, pis on a failli crisser le feu à l’appartement.

Si j’avais à parier sur la raison, je dirais qu’il s’agit de notre manque de distraction. On a failli mettre le feu pis j’ai eu peur. J’ai eu la chienne en fait. J’ai eu peur de mourir brûlée comme dans les films ou comme dans les romans. C’est que j’ai lu Les tranchées et le frère de quelqu’un est mort dans un incendie. Ou c’est ma mémoire qui fait défaut. Une mort absurde. Et n’est pas destiné à l’immortalité qui veut.

J’ai peur du feu, peur de la maternité, peur de l’éternité. J’ai peur parce que je ne sais pas souffrir. Ou plutôt, j’ai si peu souffert. Peut-être devrais-je tomber amoureuse et enceinte à répétition pour connaître la douleur? N’a-t-on pas vécu si on a pas assez souffert?

Des fois je pense mettre le feu. Mettre le feu à ma vie parce qu’elle n’est pas ce à quoi je veux qu’elle ressemble. Parce que je ne suis pas une écrivaine qui vit de son art. Parce que je ne fais pas l’amour tous les jours à un étudiant en médecine. Parce que je n’habite pas Istanbul. Parce que je ne suis pas libre comme le chantait Nina Simone.

N’empêche, si on a survécu, c’est un peu à cause d’Alain Farah. Si ce n’était pas de lui, je n’aurais pas laissé tremper une casserole dans le lavabo. Si ce n’était de cette casserole, on aurait pas eu assez d’eau pour éteindre le feu. Et tout aurait flambé. Peut-être nous également. Et puis l’alarme de feu qui ne s’est pas déclenchée. Décidément on vit dangereusement. On vit dangereusement par ennui peut-être ou parce qu’on a pas assez vécu.

Je ne sais pas si un jour j’aurai assez vécu, si j’aurai assez écrit, si j’aurai assez aimé. Je ne le saurai jamais, mais je pourrai faire comme si.

* Photo Michele Bressan.

 

 

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