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Café Myriade. 1er mars 2014. Il y a une semaine exactement je me trouvais au même endroit, un bol de café au lait en travers de la table, mais cette fois-ci avec un séduisant médecin.

Mouvement circulaire pour passer l’ennui, pour passer notre vie. Une vie ponctuée de grands jours, entrecoupés de drames, d’illusions, mais aussi de surréalisme. Les grands jours c’est là où on vole jusqu’à s’en brûler les ailes; où on échappe à la mort. Mort absurde qui nous guette et pourquoi on fait l’amour pour s’en défaire.

Il est 11h11 et on ne sait pas quel voeu on aimerait réaliser. Trop tard, 11h12, on a raté sa chance. Comme toutes ces fois où on s’est offerte au premier inconnu.

On relit Les Perruches sont cuites de Charles Bolduc, un jeune auteur, qu’on a stalked sur Facebook tout comme Alain Farah. Charles Bolduc s’est marié il n’y a pas si longtemps. On se demande alors si nous aussi on va un jour se marier, avoir des enfants, vivre un semblant de stabilité. Un jour où on arrêtera de pleure pour un rien, où on aura pas à faire semblant que tout va bien.

On se rappelle alors la dédicace que Charles nous a fait alors qu’on avait 16 ans: « Pour la vie, qu’il faut effrénée ou pas du tout. » Une vie qui nous glisse entre les doigts.

D’ici là, on se sert des ordonnances médicales comme marque-page entre les pages 52 et 53 de Les Perruches sont cuites. On déguste ces matins où on a ton odeur sur les doigts, où on s’est appropriée ton parfum l’espace d’un instant – parce qu’il faut bien conserver une relique, c’est-à-dire un morceau de l’autre, une odeur, un vêtement ou tout autre objet volé subrepticement.

De reliques nous nous parons, prête à danser la danse des amants.

* Photo: Alex Prager

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