Les jours se déploient et je ravale mes larmes. Je finis de lire Testament de Vickie Gendreau. Morte. Sûrement pour me remonter le moral. J’écris, mais je ne sais pas quoi dire. Et je massacre la syntaxe. Bientôt Nelly Arcan.

J’écoute en boucle L’amour et la violence. Puis je passe à Tchaikovsky dans un mouvement fluide. J’ai tant à étudier mais j’oublie. Je m’allonge à côté de toi après l’amour.

Je me dis que je suis l’inverse d’un homme à femmes: une femme à hommes. Je pense à ce passage du roman de Vickie:

J’ai fait l’amour à un paquet d’autres filles et je ne suis pas avare de luxure. Je suis sélectif, Ça ne me dérange pas d’être chaste un peu. L’été il fait chaud, c’est tout, c’est compréhensible. Ce n’est des affaires de personne, ce que je fais de mon corps. Testament, p. 46

Je me demande pourquoi je suis là; pourquoi j’écris au « je ». Puis, je me demande pourquoi je fais ça. Peut-être est-ce pour avoir des histoires à raconter. Vickie l’avait compris lorsqu’elle se rappelle Storytelling

où une auteure dit qu’elle aimerait s’être fait violer pour avoir un traumatisme de jeunesse à exploiter Testament, p. 96

Je me dis que l’exemple est extrême, que le lecteur sera sans doute inconfortable. J’ajoute alors que je ne cherche pas à me faire violer. Juste de vivre, juste de fuir vers l’avant. J’ai admis à mon ami libanais que ça voulait dire s’emparer des âmes. Qui s’étalent sur les murs après l’acte de l’amour. En autant que ma famille ne me lise pas. Pas tout de suite.

Je verse le sucre dans mon cappuccino parce que tu aimes mes lèvres sucrées. Mon cul aussi, mais c’est une autre histoire.

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