Je marche dans la rue le visage et les cheveux défaits. Hypnotisée. Le dernier de Nelly Arcan m’a dégoûté. C’est que je n’y ai rien compris. Je ne comprends rien à ce talent gaspillé. J’avais aimé Folle pourtant. Et puis, À ciel ouvert se veut un roman-testament. Roman publié deux ans avant son suicide; roman qui sonnait le glas de la folie étreignant le cou de Nelly.

Aujourd’hui, ma thérapeute, une neurologue bulgare, m’a brossé les cheveux pendant que je me livrais à elle. Je lui ai parlé de l’étincelle qui allait m’allumer, m’enflammer suffisamment pour aller de l’avant, pour terminer mes études, mon baccalauréat, comme il se doit. Et puis je lui ai promis de revenir les mains pleines.

Contre toutes attentes, je suis revenue. Et je me suis délestée de centaines de milligrammes de Zyprexa. C’est que ces derniers jours, j’avais pris l’habitude de me geler au Zyprexa, de m’endormir, de laisser les jours filer. Lorsque ma thérapeute m’a interrogé pour savoir quel jour on était, il y avait une semaine de décalage entre ma réponse et la réalité. Le temps file si vite lorsqu’on abdique, lorsqu’on plie l’échine devant une réalité irréelle.

* * *

Un ami m’a sollicité pour écrire dans une nouvelle publication. J’ignore si celle-ci va voir le jour et si celui-ci est sûr de son choix. C’est que je doute de moi. J’ai étudié jusqu’à mes vingt-trois ans et je me suis crevée les yeux pour ce faire. Pour ne rien voir. Je me croise les doigts pour ne pas que ma thérapeute ou ma psychiatre lisent ces lignes. Elles pourraient penser que j’invite à l’automutilation. Et je peine à les contredire. Oui, mes mots sont tranchants, mais voilà-là ma seule arme.

J’y ai réfléchi et je me suis dit qu’à cent billets, basta, le rideau tombera.

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